Me he sentido parte de la selva, de la casa del terror, de los rituales satànicos, de la lucha por conservar el poder, de la llamada de la sangre, de los síntomas de una enfermedad sin nombre, de las tumbas con cadáveres sin identificar, de los desaparecidos bajo regímenes dictatoriales y de los pozos abiertos de cadàveres en los que nos sumerge Olga Salgado.
Es una obra densa, atormentada y atormentadora en la que ni la infancia se libra del horror. Tanto que he tenido de demorar la lectura, pero el poder magnético de la prosa de Mariana me ha hecho regresar a las pàginas llenas de flores negras que atrapan como una trama-trampa bien constuïda que seducen al protagonista y de la cual no quiero revelar el final.
Los títulos de los capítulos nos guían a través de símbolos: las garras del dios, la mano izquierda, la casa mala, los círculos de tiza, el pozo, las flores negras. Y en un mundo exuberante, cerca de las cataratas de Iguazú, rodeados de vegetación o de ciudades vibrantes la oscuridad acecha, nuestra parte de la noche se impone como mister Hyde al doctor Jekyll, como el reflejo de la casa Usher en el lago oscuro.
Las sensaciones de todos los sentidos nos implican de lleno en la selva de palabras y de vidas nunca libremente luminosas, pero de una belleza desgarrada.
«Tuvo la sensación de asco, como si tocara accidentalmente el fondo de una olla con carne podrida.»
«El fino halo que lo rodeaba serpenteaba, lo seguía a ratos, como si su cuerpo humeara.»
«El aire parecía hecho de miel.»
«Cada mariposa nocturna que se le acercaba caía muerta ni bien la luz negra la tocaba.»
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